Anh cười nhạt.
“Sau tất cả chuyện này, nếu tôi còn nghĩ đến hai chữ người thừa kế trước tiên, tôi cũng không xứng làm ba.”
Đó là câu đầu tiên trong năm năm khiến tôi nhìn anh lâu hơn một chút.
Nhưng chỉ vậy.
Tôi không quay lại với anh.
Ít nhất là chưa.
Có những vết thương không thể vì một lời xin lỗi mà biến mất.
Tần Hoài Châu hiểu điều đó.
Anh không ép.
Mỗi tuần anh đến Nhân An Đường hai lần.
Lần đầu tiên đến, anh mang một xe đồ chơi.
Tôi bắt trả lại.
Lần thứ hai mang quần áo hàng hiệu.
Tôi tiếp tục bắt trả lại.
Lần thứ ba, anh cuối cùng cũng thông minh hơn.
Anh mang một túi bánh bao.
Tiểu An vui vẻ nhận.
Tôi hỏi:
“Anh mua ở đâu?”
“Quán đầu phố.”
“Bao nhiêu?”
“Mười hai tệ.”
Tôi nhìn anh.
Anh cũng nhìn tôi.
Sau đó cả hai cùng nhớ đến mười hai tệ ngày đầu tiên.
Không ai nói gì.
Tiểu An ngồi giữa, cắn bánh bao.
“Ngon.”
Tần Hoài Châu xoa đầu nó.
“Ngon thì lần sau ba mua.”
Tiểu An lập tức nói:
“Ba mua cho mẹ nữa.”
Tôi ho một tiếng.
“Không cần.”
“Cần.”
Thằng bé nghiêm túc.
“Người một nhà phải ăn cùng nhau.”
Tôi không sửa câu ấy.
Tần Hoài Châu cũng không.
Một năm sau.
Nhân An Đường mở chi nhánh thứ ba.
Tôi được mời tham gia một chương trình đào tạo Đông y dành cho bác sĩ trẻ.
Giáo sư Lương chính thức giao một phần công việc giảng dạy cho tôi.
Ngày khai trương chi nhánh mới, rất nhiều người đến.
Có bệnh nhân cũ.
Có học trò.
Có đồng nghiệp.
Trần Mặc mang một lẵng hoa lớn đến mức chắn gần hết cửa.
Tiểu An lúc ấy đã có thể chạy.
Không nhanh bằng những đứa trẻ khác.
Nhưng chạy được.
Nó mặc áo sơ mi trắng, chạy từ trong phòng khám ra.
“Mẹ!”
Tôi quay đầu.
Thằng bé lao vào lòng tôi.
Phía sau là Tần Hoài Châu.
Anh xách cặp sách của con.
Một năm qua, anh thay đổi rất nhiều.
Không phải vì tôi.
Mà vì Tiểu An.
Anh giảm hơn một nửa số chuyến công tác.
Mỗi tuần tự đưa con đi phục hồi.
Học cách nấu cháo.
Học cách buộc dây giày.
Thậm chí học cách phân biệt từng loại thuốc Đông y cơ bản vì Tiểu An thường xuyên chạy quanh Nhân An Đường.
Có lần nó hỏi:
“Ba, đây là hoàng kỳ hay cam thảo?”
Tần Hoài Châu trả lời sai.
Tiểu An lập tức thở dài.
“Ba ngốc thật.”
Tôi đứng bên cạnh suýt bật cười.
Tần Hoài Châu nhìn tôi.
“Em cười đi.”
“Tôi không cười.”
“Khóe miệng em cong rồi.”
“Tần tổng nhìn nhầm.”
Tiểu An đứng giữa hai chúng tôi, chống nạnh.
“Ba mẹ trẻ con quá.”
Cả phòng khám cười ầm.
Buổi tối sau khi đóng cửa.
Tần Hoài Châu đưa cho tôi một chiếc hộp.
Tôi không nhận.
“Gì đây?”
“Không phải nhẫn.”
Tôi nhìn anh.
Anh cười.
“Anh biết em chưa muốn.”
Tôi mở hộp.
Bên trong là chiếc thẻ ngân hàng.
Tôi nhíu mày.
“Tần Hoài Châu.”
“Nghe anh nói hết.”
Anh đẩy tấm thẻ về phía tôi.
“Đây là số tiền ba triệu năm ấy.”
“Cộng lãi năm năm.”
“Anh biết em đã trả cho bà nội.”
“Nhưng số tiền ấy vốn không nên do em trả.”
Tôi im lặng.
“Vãn Ninh.”
“Ngày ấy em không bán con.”
“Em cũng không bỏ con.”
“Em bị ép rời đi.”
“Cho nên số tiền này chưa từng là giá của bất cứ thứ gì.”
Anh nhìn tôi.
“Anh trả lại cho em.”
Tôi không cầm.
Một lát sau, tôi nói:
“Vậy quyên đi.”
Anh khựng lại.
“Quyên vào quỹ hỗ trợ trẻ em bị bạo hành.”
“Dùng để chữa bệnh.”
“Được.”
Anh không hỏi thêm.
Ba tháng sau, một quỹ mang tên Bình An được thành lập.
Khoản tiền đầu tiên chính là ba triệu năm ấy cùng tiền lãi.
Tần Hoài Châu bổ sung thêm ba mươi triệu.
Tôi không từ chối.
Tiền không có lỗi.
Nếu nó có thể cứu một đứa trẻ khác khỏi cảnh phải cầm chai nhựa đi tìm bác sĩ, vậy thì càng nhiều càng tốt.
Hai năm sau nữa.
Tôi nhận được một phong thư.
Người gửi là lão phu nhân.
Bà ta đã chuyển đến sống ở một viện dưỡng lão thuộc Tần gia.