“Chú Ba!”
Cố Minh Trạch lập tức quay đầu.
“Lại gì?”
“Khóa quần chú chưa kéo!”
Cả hội trường im lặng.
Cố Minh Trạch cúi xuống.
Đã kéo.
Ông ngẩng lên.
Tiểu Thất cười muốn lăn ra đất.
“Con lừa chú!”
Khách khứa cười nổ trời.
Cố Minh Trạch nghiến răng.
“Cố Tiểu Thất.”
“Dạ?”
“Tiền mừng tuổi năm nay hết.”
Nụ cười của bé biến mất.
“Chú.”
“Không thương lượng.”
“Chú đẹp trai nhất.”
“Vô dụng.”
“Chú với thím trăm năm hạnh phúc.”
“Không được.”
“Con chúc chú sớm sinh quý tử.”
“…”
Cố Minh Trạch suy nghĩ.
“Thêm một câu.”
“Chú sẽ phát tài.”
Ông lập tức:
“Lì xì gấp đôi.”
Cả nhà: “…”
Ngoại truyện 2: Người thứ sáu
Mười năm sau.
Cố Tiểu Thất mười tám tuổi.
Cô nhận được một bưu kiện.
Không có người gửi.
Bên trong chỉ có một tấm bưu thiếp.
Mặt trước là biển.
Mặt sau có một dòng chữ.
“Tiểu Thất.
Chị vẫn sống.
Sống rất tốt.
Chị đã kết hôn.
Có một đứa con gái.
Con bé năm nay ba tuổi.
Nó rất thích nói.
Có đôi lúc chị sợ.
Sợ một ngày nào đó nó sẽ nói ra một câu không nên nói.
Nhưng rồi chị nghĩ…
Nếu ngày đó thật sự đến, chị sẽ không nhốt nó lại.
Không nghiên cứu nó.
Không bắt nó thay đổi tương lai.
Chị sẽ ôm nó.
Giống như mẹ em từng ôm em.
Cảm ơn em.
Bởi vì em khiến chị biết rằng chúng ta không phải quái vật.”
Không ký tên.
Nhưng Tiểu Thất biết là ai.
Cô cất tấm bưu thiếp vào ngăn kéo.
Buổi tối, mẹ hỏi:
“Ai gửi vậy?”
“Một người bạn cũ.”
“Không có địa chỉ?”
“Không.”
“Con không định tìm?”
Tiểu Thất lắc đầu.
“Không cần.”
“Nếu chị ấy muốn gặp con, sẽ tự tới.”
Cố Vãn nhìn con gái.
Mười tám tuổi.
Cao hơn cô một chút.
Tóc dài.
Mắt cong.
Không còn là đứa trẻ ôm con thỏ bông năm nào.
“Tiểu Thất.”
“Dạ?”
“Con có tiếc không?”
“Tiếc gì?”
“Năng lực.”
Cô suy nghĩ.
“Không.”
“Chưa từng?”
“Có một chút.”
“Khi nào?”
“Lúc thi đại học.”
Cố Vãn: “…”
“Con từng nghĩ nếu còn năng lực thì chỉ cần nói ‘ngày mai con thi được điểm tuyệt đối’.”
“Cố Tiểu Thất.”
“Con chỉ nghĩ thôi!”
Cố Vãn bật cười.
Tiểu Thất cũng cười.
Một lúc sau cô nói:
“Thật ra mất nó tốt hơn.”
“Vì sao?”
“Vì trước đây mỗi lần nói chuyện, con đều không biết câu nào sẽ thay đổi cuộc đời người khác.
”
“Bây giờ con có thể nói tùy thích.”
Cố Vãn nhướng mày.
“Ví dụ?”
Tiểu Thất lập tức ôm mẹ.
“Mẹ trẻ nhất.”
“Xạo.”
“Mẹ đẹp nhất.”
“Tiếp tục.”
“Mẹ nấu ăn ngon nhất.”
“Câu này hơi quá rồi.”
Hai mẹ con cười.
Ngoài cửa sổ trời đang mưa.
Một cơn mưa rất bình thường.
Không ai tiên tri nó.
Không ai yêu cầu nó phải dừng.
Nó tới thì tới.
Tạnh thì tạnh.
Giống như cuộc đời.
Đại kết cục
Nhiều năm sau.
Cố Tiểu Thất trở thành một nhà văn.
Cuốn sách đầu tiên của cô có tên:
“Mỗi ngày một câu thành thật.”
Trong buổi ký tặng, một độc giả nhỏ khoảng sáu tuổi hỏi:
“Chị ơi, câu chuyện này có thật không?”
Tiểu Thất chống cằm.
“Em đoán xem?”
“Em nghĩ là thật.”
“Vì sao?”
“Vì em cũng biết tiên tri.”
Tiểu Thất khựng lại.
“Em biết?”
Cô bé gật đầu.
“Dạ.”
Mẹ cô bé đứng phía sau bật cười.
“Con bé nói linh tinh thôi cô ạ.”
“Ngày nào nó cũng bảo mình biết tương lai.”
Tiểu Thất cười theo.
“Trẻ con mà.”
Cô ký tên.
Đưa sách lại.
Cô bé nhận lấy.
Nhưng trước khi đi, cô bé bỗng ghé sát lại.
Rất nhỏ giọng.
“Chị Tiểu Thất.”
“Ừ?”
“Ngày mai chị sẽ gặp lại một người mà chị tưởng không bao giờ gặp nữa.”
Tiểu Thất sững người.
Cô bé đã chạy đi.
Cô nhìn theo.
Một giây.
Hai giây.
Rồi bật cười.
“Lại dọa chị.”
Cô không để tâm.
Ngày hôm sau.
Tiểu Thất trở về nhà cũ của ông ngoại.
Ông đã mất vài năm.
Căn nhà chuẩn bị được sửa lại.
Trong lúc dọn phòng sách, cô tìm thấy cuốn album năm xưa.
Cô ngồi xuống.
Lật từng trang.
Ông ngoại.
Mẹ.
Chú Ba.
Cậu Hai.
Rồi đến một tấm ảnh mà cô chưa từng thấy.
Bảy đứa trẻ.
Sáu đứa đứng thành hàng.
Đứa nhỏ nhất được một người phụ nữ ôm.
Mặt người phụ nữ bị xé mất.
Phía sau ảnh có chữ.
Tiểu Thất lật lại.
“Bảy đứa trẻ.”
“Bảy khả năng.”
“Chỉ một người có thể kết thúc.”
Bên dưới là một dòng khác.
Nét chữ mới hơn.
“Tiểu Thất.”
“Ngày con đọc được dòng này, hãy tới cô nhi viện.”
Tim cô đập mạnh.
Cô nhi viện cũ đã đóng cửa.
Sân đầy cỏ.
Cánh cổng rỉ sét.
Tiểu Thất đẩy vào.
Két…
Âm thanh vang lên giữa khoảng sân vắng.
“Có ai không?”
Không ai trả lời.
Cô bước vào tòa nhà cũ.
Phòng ngủ năm xưa vẫn còn.