“Da.”
Chỉ một chữ.
Tôi lập tức hiểu.
Dạ dày quặn lên.
Tạ Minh Sơn vẫn bình thản.
“Ban đầu chỉ là tóc thật.”
“Sau đó là răng.”
“Rồi móng tay.”
“Những thứ đó có thể mua được.”
“Nhưng lòng tham của con người không có điểm dừng.”
“Có một khách hàng muốn làm tượng cho người vợ đã mất.”
“Ông ta đưa tới một phần di vật.”
Tôi không muốn nghe nữa.
Nhưng chân lại giống như bị đóng xuống đất.
“Sau đó?”
“Tôi làm.”
“Rồi người khác tìm đến.”
“Tiền ngày càng nhiều.”
“Xưởng ngày càng nổi tiếng.”
“Không ai hỏi vật liệu đến từ đâu.”
“Chỉ cần tác phẩm đủ đẹp.”
Tôi nhìn quanh căn phòng.
Những pho tượng dưới lớp vải trắng bỗng trở nên đáng sợ hơn gấp trăm lần.
“Thanh Hà phát hiện?”
“Ừ.”
“Con bé mười chín tuổi.”
“Rất cứng đầu.”
“Nó chụp ảnh, lấy sổ ghi chép, nói sẽ giao cho cảnh sát.”
“Ông muốn giết con gái mình?”
Tạ Minh Sơn nhìn tôi.
“Không.”
“Ít nhất lúc đầu không.”
“Vậy cuốn sổ này là gì?”
Tôi giơ trang giấy lên.
Không thể để nó đi.
Ông ta nhìn dòng chữ đó.
“Cô đọc sai ý rồi.”
“Không thể để nó đi…”
“không có nghĩa là gi/ế/t nó.”
“Tôi chỉ nhốt Thanh Hà dưới tầng hầm.”
Tôi cười lạnh.
“Khác nhau nhiều sao?”
“Khác.”
Ông đáp rất nhanh.
“Bởi vì đêm hôm đó có người khác đến.”
“Tống Nhu?”
“Đúng.”
Ông nhìn tôi.
“Tống Nhu khi ấy hai mươi hai tuổi.”
“Lớn hơn Thanh Hà ba tuổi.”
“Nó biết mình là con gái tôi.”
“Nhưng không biết Thanh Hà cũng đã biết.”
“Đêm đó nó đến xưởng tìm tôi.”
“Và nhìn thấy Thanh Hà bị nhốt.”
Tôi bắt đầu ghép được mọi thứ.
“Tống Nhu thả Thanh Hà?”
“Phải.”
“Sau đó?”
“Chúng chạy.”
“Nhưng không thoát.”
“Người làm trong xưởng phát hiện.”
“Xảy ra giằng co.”
“Đèn dầu bị đổ.”
“Lửa bén vào kho dung môi.”
Tôi lạnh người.
“Vụ sập xưởng…”
“Bắt đầu từ đó.”
“Vậy cô bé lang thang?”
Lần đầu tiên sắc mặt Tạ Minh Sơn thay đổi.
Rất nhẹ.
Nhưng tôi nhìn thấy.
“Không có cô bé lang thang nào cả.”
Tôi chết lặng.
“Cái gì?”
“Th/ i th/ ể được nhận là Thanh Hà…”
Ông nhìn tôi.
“Là Tống Nhu.”
Không đúng.
Nếu Tống Nhu chết năm 1998 ở tuổi hai mươi hai, độ tuổi xương phù hợp.
Nhưng xương của Tống Nhu lại nằm trong pho tượng được làm năm 2008.
Tôi lập tức nhận ra mâu thuẫn.
“Ông nói dối.”
Tạ Minh Sơn nhướng mày.
“Vì sao?”
“Nếu Tống Nhu ch/ế/t trong vụ cháy năm 1998, tại sao đoạn xương của cô ấy lại nằm trong pho tượng được Tạ Trầm làm mười năm sau?”
Ông nhìn tôi vài giây.
Sau đó bật cười.
“Không tệ.”
“Cô thông minh hơn tôi nghĩ.”
Tôi lạnh lùng nhìn ông.
“Rốt cuộc ai chết năm đó?”
“Không ai trong hai chị em.”
Ông nói.
“Cả hai đều sống.”
Tôi sững người.
“Vậy thi thể là ai?”
“Không biết.”
“Sau vụ sập, hiện trường rất hỗn loạn.”
“Có một th/ i th/ ể nữ không thể nhận dạng.”
“Trên cổ tay có vòng của Thanh Hà.”
“Tôi thuận nước đẩy thuyền.”
“Báo rằng đó là con gái mình.”
“Vì sao?”
“Bởi vì Thanh Hà biết quá nhiều.”
“Để cả thế giới tin nó đã ch/ế/t, nó sẽ không còn cách nào quay lại cuộc sống cũ.”
Tôi cảm thấy lạnh từ tận xương.
“Ông đã xóa luôn con gái mình khỏi cuộc đời.”
“Đúng.”
“Còn Tống Nhu?”
“Biến mất cùng nó.”
“Thế mười năm sau xảy ra chuyện gì?”
Tạ Minh Sơn không đáp.
Ông đứng lên.
Tôi lập tức lùi lại.
“Ông định làm gì?”
“Cho cô xem một thứ.”
Ông đi tới bức tường cuối xưởng.
Ở đó có một tủ dụng cụ rất lớn.
Ông đẩy sang bên.
Phía sau lộ ra một cánh cửa sắt nhỏ.
Tôi bất giác nắm chặt điện thoại.
“Đi xuống.”
“Tôi không đi.
”
“Cô không muốn biết vì sao chồng cô nhận mình là người làm ra pho tượng à?”
Tôi nhìn cầu thang tối đen sau cánh cửa.
Bản năng liên tục cảnh báo tôi phải rời khỏi đây.
Nhưng tôi vẫn bước xuống.
Một bậc.
Hai bậc.
Mùi ẩm mốc càng lúc càng nồng.
Tạ Minh Sơn đi sau tôi.
Tôi bật đèn điện thoại.
Cuối cầu thang là một căn phòng nhỏ.
Trên tường treo đầy ảnh.
Tôi chiếu đèn lên.
Từng bức.
Từng bức.
Tôi nhìn thấy Tạ Trầm.
Mười tuổi.
Mười lăm tuổi.
Hai mươi tuổi.
Hai mươi tám tuổi.
Có cả ảnh cưới của chúng tôi.
Tôi quay phắt lại.
“Ông theo dõi chúng tôi?”
“Không phải tôi.”
“Vậy ai?”
Ông chỉ lên góc phòng.
Ở đó có một bức ảnh lớn.
Trong ảnh là hai cô gái trẻ.
Một người tôi nhận ra.
Tạ Thanh Hà.
Người còn lại có đôi mắt rất đẹp.
Trên cổ có một nốt ruồi nhỏ.
Tống Nhu.
Tôi nhìn rất lâu.
Sau đó cả người đông cứng.
Tôi đã nhìn thấy khuôn mặt này.
Không phải trong ảnh.
Mà trong tranh của mình.
Mười năm trước.
Trước khi cưới Tạ Trầm, tôi từng vẽ một bức tranh tên là “Người đàn bà trong mưa”.
Bức tranh ấy đoạt giải ở triển lãm thanh niên Lạc Thành.
Nhân vật trong tranh là một người phụ nữ tôi tình cờ gặp tại ga tàu.
Cô ấy đứng dưới mưa.
Không có ô.
Tôi chỉ nhìn thấy cô vài phút.
Nhưng gương mặt ấy khiến tôi nhớ rất lâu.
Sau đó tôi vẽ lại.
Tôi lùi lại.
“Không thể nào…”
Tạ Minh Sơn hỏi:
“Nhớ ra rồi?”
Tôi nhìn ông.
“Tôi từng gặp Tống Nhu?”
“Phải.”
“Cô ấy chưa chết vào năm 1998.”
“Không.”
“Vậy cô ấy chết khi nào?”
Ông ta không trả lời.
Nhưng tôi đã biết.
Năm Tạ Trầm làm pho tượng.
Năm tôi gặp anh lần đầu.
Một cảm giác kinh khủng bỗng tràn lên.
“Không…”
Tôi quay người chạy lên cầu thang.
Tạ Minh Sơn không ngăn.
Tôi lao khỏi xưởng.
Vừa ra ngoài, điện thoại cuối cùng cũng có tín hiệu.
Mười ba cuộc gọi nhỡ.
Tất cả đều từ đội trưởng Lâm.
Tôi gọi lại.
Đầu dây vừa kết nối, ông gần như quát lên.
“Cô đang ở đâu?”
“Xưởng số bảy.”
“Rời khỏi đó ngay!”
“Tạ Minh Sơn ở đây.”
Đầu dây bên kia im bặt.
“Cô nhìn thấy ông ta?”
“Đúng.”
“Cô Diệp, nghe tôi.”
Giọng đội trưởng Lâm trở nên cực kỳ nghiêm túc.
“Tạ Minh Sơn đã ch/ế/t năm 2009.”
Tôi không thở được.
“Ông nói gì?”
“Thi thể được tìm thấy trong một căn nhà thuê ở Quảng Châu.”
“DNA đã xác nhận.”
“Người cô đang gặp không phải Tạ Minh Sơn.”
Tôi chậm rãi quay đầu.
Cửa xưởng trống không.
Ông lão biến mất.
Đội trưởng Lâm tiếp tục nói:
“Chúng tôi vừa kiểm tra camera gần nhà cô.”
“Người phụ nữ tự xưng Tạ Thanh Hà cũng không phải Tạ Thanh Hà.”
“Vậy họ là ai?”
“Chúng tôi chưa biết.”
“Nhưng cô phải rời khỏi đó ngay.”
Tôi chạy về phía xe.
Vừa mở cửa.
Một bàn tay từ phía sau bịt lấy miệng tôi.
Tôi vùng vẫy.
Mùi thuốc cay nồng tràn vào mũi.
Trước khi mất ý thức, tôi nghe thấy một giọng phụ nữ.
“Xin lỗi.”
“Nhưng cô biết quá nhiều rồi.”
…
Khi tỉnh lại, thứ đầu tiên tôi cảm nhận được là nóng.
Nóng khủng khiếp.
Tôi mở mắt.
Hai tay bị trói vào ghế.
Xung quanh là một căn phòng rộng.
Trên tường treo dụng cụ làm tượng.
Ở giữa phòng có một chiếc nồi kim loại lớn.
Sáp bên trong đang nóng chảy.
Tôi nhìn thấy người phụ nữ tự xưng Tạ Thanh Hà.
Bà đứng cách tôi vài mét.
Bên cạnh là ông lão.
Tôi khàn giọng:
“Các người là ai?”
Người phụ nữ không trả lời.
Ông lão tháo tóc giả.
Sau đó tháo lớp da hóa trang trên mặt.
Một khuôn mặt khác hiện ra.
Khoảng năm mươi tuổi.
Tôi chưa từng gặp.
Ông ta cười.
“Xin giới thiệu lại.”
“Tôi là Chu Chính Bình.”
“Đệ tử cuối cùng của Tạ Minh Sơn.”