13
Ba tuần sau, hợp đồng tiếp quản Diệp Thị được ký tại một phòng họp nhỏ của ngân hàng.
Tôi ký với tư cách tổng giám đốc mới, cái chức danh khiến chính tôi cũng thấy buồn cười. Một người chuyên dán lại trang sách rách, nay ngồi giữa mười lăm luật sư và kế toán, cầm bút ký tên dưới những con số nhiều hơn số năm tôi sống. Phó Hoài Cẩn không có mặt. Anh cử Thạch Dương đại diện, và cả buổi, Thạch Dương chỉ nói đúng một câu: "Phó thị thực hiện toàn bộ theo chỉ đạo của cô Diệp."
Ba mẹ tôi ngồi cuối bàn, ký xong thì không nhìn ai. Chị Vi đến muộn, mặc áo sơ mi trắng đơn giản, tóc buộc gọn, không trang điểm. Khi đi ngang qua, chị nhìn tôi, môi mấp máy, rồi cúi đầu.
Sau buổi ký, chị chặn tôi ở hành lang.
"Chiêu Chiêu." Chị nói, giọng khàn. "Chị xin lỗi."
Tôi nhìn chị. Hai mươi sáu tuổi, gương mặt không còn ánh hào quang từng có, nhưng đôi mắt có thứ gì đó thật hơn ngày xưa.
"Chị biết xin lỗi không đủ." Chị tiếp tục. "Chị bỏ em lại một mình trong cơn bão. Chị cứ tưởng em mạnh, em sẽ vượt qua. Chị chưa b.a.o giờ nghĩ… chị là người nên đứng ở đó."
"Chị Vi."
"Chị sẽ đi làm ở xưởng. Vị trí nhân viên kho. Chị đã xin rồi." Chị cười nhẹ. "Không phải vì em ép, mà vì chị muốn biết mình có làm nổi một việc đàng hoàng không."
Tôi không nói tha thứ. Không thể nói trong một hơi thở. Nhưng tôi đưa tay, nắm lấy bàn tay chị, ngắn thôi, chỉ một nhịp.
Chiều hôm đó, khi tôi về thư viện, trước cổng có một người phụ nữ tóc bạc, mặc sườn xám xanh ngọc, đứng chờ bên chiếc xe đen.
"Bà Phó." Tôi vội cúi chào.
"Cháu." Bà mỉm cười hiền. "Cho bà mượn nửa tiếng được không?"
Chúng tôi ngồi ở quán trà đối diện thư viện. Bà gọi một ấm trà hoa cúc không đường, đẩy tách về phía tôi.
"Hoài Cẩn bảy tuổi chứng kiến cha mẹ ly hôn." Bà nói, giọng chậm rãi. "Cha nó ép mẹ nó ở lại vì lợi ích gia tộc, mẹ nó không còn sống nổi. Từ đó nó hiểu một điều: ép người ta thì không b.a.o giờ có được người ta."
Có thể bạn thích
AD FILL
Ngọc Cốt Hận Tình
Ký Ức Băng Ghế Trường
Duyên Nợ Đế Vương
Thiên Hạ Này, Ta Làm Chủ
Ẩn Thế Tổng Tài
Võng Giới Quyền Đấu
Sợi Dây Định Mệnh
Kịch Bản Máu
Trẫm Không Yêu Ngươi
Tôi cầm tách trà, im lặng.
"Hai năm trước, nó đến thưa với bà, nó muốn cưới một cô gái ở thư viện. Bà hỏi: Cô ấy biết con chưa? Nó nói: Chưa. Bà hỏi: Cô ấy có thích con không? Nó nói: Chưa biết. Bà hỏi: Vậy con muốn cưới bằng cách nào? Nó im lặng rất lâu." Bà nhìn tôi. "Lần đầu tiên bà thấy thằng bé do dự."
"Bà biết cháu bị cưới thay chị Vi?"
"Bà biết ngay từ khi đọc bản hôn ước. Bà thấy tên Diệp Vi." Bà thở dài. "Nó nổi giận lắm, suốt một tuần không ăn. Rồi nó bảo: Bà nội, con sẽ không làm gì cô ấy. Con chỉ không ngăn người khác đi con đường họ đã chọn."
"Nhưng anh ấy chuyển tiền…"
"Bà biết." Giọng bà không đổi. "Bà cũng có lỗi. Bà thấy nó định làm thế, bà không cản. Bà nghĩ, đứa cháu này của bà, chỉ biết giữ mình, nếu không liều một lần thì cả đời cũng chẳng dám nắm lấy cái gì."
Tôi cúi đầu. "Cháu hiểu."
"Cháu không cần hiểu hay tha thứ ngay." Bà mở túi xách, lấy ra cuốn sổ bìa da sờn, chính là cuốn tôi đã đặt lại trên bàn anh. "Nó quên mang theo. Hoặc cố ý để lại. Bà đã tự ý đọc, cháu đừng giận."
Tôi cầm cuốn sổ, mở đến trang cuối cùng đã có chữ.
Ngày một. Cửa không khóa. Mình giữ lời.
Ngày ba. Gửi thư báo chiếc xe cho cô ấy. Không biết cô ấy có dùng.
Ngày sáu. Cô ấy đứng ở cửa sổ nhìn xuống. Mình tắt đèn xe, không muốn cô ấy thấy mình ngồi đó.
Ngày chín. Cô ấy gọi.
Rồi một trang trắng, chỉ có vài dòng mới, mực còn đậm:
Nếu một ngày cô ấy hỏi anh có thật lòng không, anh sẽ nói: Anh không thể chứng minh. Anh chỉ có thể ở cuối phố.
Tôi ngồi đó, đọc đi đọc lại, cho đến khi chữ nhòe đi trong mắt.
"Bà ơi." Tôi nói, giọng nghẹn. "Cháu muốn hỏi một điều."
"Hỏi đi."
"Nếu cháu quay lại, anh ấy có lại làm điều gì đó mà không hỏi cháu không?"
Bà Phó mỉm cười, đôi mắt già nua ánh lên một nét tinh nghịch. "Cháu à, đàn ông như nó, một khi đã học được cách hỏi, thì hỏi cả những câu thừa. Hôm trước nó gọi điện hỏi bà: nếu con muốn mua cho cô ấy một chậu hoa, con có nên hỏi cô ấy thích hoa gì trước không?"
Tôi bật cười, nước mắt chảy xuống má.
14
Tối thứ sáu, trời đổ mưa.
Tôi đứng ngoài cổng biệt thự nhà họ Phó, tay cầm một chiếc ô, một bản hợp đồng và một túi giấy nhỏ.
Đúng chỗ ngày ấy chị Vi quỳ khóc.
Tôi không quỳ. Tôi chỉ đứng thẳng, bấm chuông.
Người ra mở cửa là dì Từ. Bà nhìn tôi, mắt đỏ lên ngay, nhưng chỉ nói: "Thiếu gia ở thư phòng."
Tôi bước vào, đi qua sân, qua sảnh, lên cầu thang. Mỗi bước, tim đập mạnh hơn. Đến trước cửa thư phòng, tôi dừng lại.
Cánh cửa không đóng. Mở hé, một khe vừa đủ.
Tôi gõ nhẹ.
Phó Hoài Cẩn ngồi sau bàn làm việc, tóc hơi rối, cà vạt nới lỏng, trước mặt là tập tài liệu mở nhưng ánh mắt không đặt ở đó. Thấy tôi, anh đứng bật dậy, ghế trượt ra sau, suýt ngã.
"Chiêu Chiêu."
"Em không đến để ở lại." Tôi nói, giọng bình thản nhất có thể. "Em đến để đưa anh một thứ."
Tôi đặt bản hợp đồng lên bàn. Trang đầu viết bằng chữ tôi, ngay ngắn:
Hợp đồng hôn nhân lần hai.
Hoài Cẩn nhìn tờ giấy, tay anh hơi run khi cầm lên.
"Điều một." Tôi nói. "Mọi quyết định liên quan đến em, anh phải hỏi em trước. Kể cả một chậu hoa."
Khóe môi anh run nhẹ. Chắc bà nội đã kể.
"Điều hai: không sắp đặt sau lưng em. Không bàn cờ, không nước đi. Có điều gì khó nói thì nói thẳng, kể cả khi em sẽ giận."
"Anh đồng ý."
"Điều ba: em đi làm, em tự đi, em tự về. Thạch Dương được nghỉ làm gián điệp."
Anh bật cười, một tiếng khàn đục, ngập ngừng.
"Điều bốn." Tôi hít sâu. "Đêm sấm sét, anh không được ngồi ngoài cửa."
Anh ngẩng lên, không hiểu.
"Anh phải vào phòng." Tôi nói. "Ngồi cạnh giường em. Hoặc nằm trên giường, nếu anh muốn."
Anh nhìn tôi, rất lâu. Cổ họng anh chuyển động.
"Điều cuối," tôi nói, "em tự nguyện. Em muốn anh biết rõ, em không đến vì nhà họ Diệp, không vì công nhân, không vì bà nội, không vì thương hại. Em đến vì em chọn."
Tôi mở túi giấy nhỏ, lấy ra chiếc nhẫn cưới. Nó nằm trong lòng bàn tay tôi, sáng loáng. Hôm đó nó lăn xuống sàn, anh đã nhặt lên, và gửi trả qua Thạch Dương cùng chiếc xe ở cuối phố.
"Đeo giúp em."
Anh bước đến, hai bước, rồi dừng.
"Chiêu Chiêu." Giọng anh khàn đến mức tôi gần như không nghe được. "Anh hỏi. Em chắc chứ?"
"Em chắc."
"Em tha thứ cho anh?"
"Chưa hết." Tôi nói thật. "Em đang học cách vừa giận vừa yêu. Anh cũng phải học cách chịu đựng chuyện đó."
Anh nâng tay tôi lên, chiếc nhẫn trượt vào ngón áp út, vừa khít như lần trước. Khi anh cúi xuống, trán anh chạm trán tôi, tôi cảm thấy ướt, không rõ là nước mưa hay nước mắt của ai.
"Đêm đó," tôi thì thầm, "anh nói sẽ để em nhớ thật kỹ ai là người đàn ông của em."
Mặt anh đỏ lên từ cổ. "Anh… hôm đó anh hơi mất kiểm soát."
"Em quên mất rồi."
Anh ngừng thở.
"Anh làm lại đi." Tôi nói, và lần đầu tiên, tôi nhìn thẳng vào mắt anh, mỉm cười. "Lần này em xin phép anh."
Ngoài cửa sổ, mưa vẫn rơi. Cánh cửa thư phòng khép lại sau lưng chúng tôi, nhưng không khóa. Anh hỏi tôi một lần, hai lần, ba lần, những câu hỏi dịu dàng, ngớ ngẩn, đến mức tôi phải che miệng cười. Và đêm đó, tôi nhớ thật kỹ, từng chút một, ai là người đàn ông của mình.
15
Một năm sau, đám cưới thứ hai của chúng tôi được tổ chức ở sân thư viện thành phố.
Tôi chọn nơi này. Không phải khách sạn lớn nhất thành phố, không có bốn trăm khách, chỉ có hai mươi chiếc bàn tròn, ghế gỗ, hoa cúc trắng cắm trong những chiếc bình cổ do chính tay tôi phục chế. Dây đèn treo trên cây hòe già giữa sân, trời vừa chạng vạng đã sáng lên như hàng nghìn con đom đóm.
Ủng hộ tác giả bằng cách đọc truyện tại truyenfull
Tôi chọn váy. Không phải váy của ai, không cần sửa, không cần khâu gấp. Một chiếc váy ngà đơn giản, may đo theo số đo của tôi, không phải số đo mà ai đó âm thầm ghi nhớ, mà số đo tôi tự đứng thẳng lên cho thợ may đo.
Hạ Mông làm phù dâu, khóc như mưa từ lúc sáng.
Ba mẹ tôi ngồi hàng đầu. Họ sống trong một căn nhà nhỏ ở ngoại ô, nhận khoản trợ cấp hàng tháng, mỗi tuần gọi cho tôi một lần. Mẹ bắt đầu hỏi tôi ăn gì, ngủ có ngon không. Cuộc gọi đầu tiên, bà hỏi ngượng nghịu, như học thuộc bài.
Đến lần thứ mười, bà hỏi tự nhiên hơn. Sinh nhật tôi tháng mười hai vừa rồi, bà nhắn tin lúc sáu giờ sáng: [Chiêu Chiêu, sinh nhật vui vẻ. Mẹ xin lỗi vì những năm trước.] Tôi đọc ba lần rồi khóc ở nhà vệ sinh.
Chị Vi đứng cuối hàng ghế, mặc váy xanh nhạt, tay cầm bó hoa nhỏ. Sau một năm, chị lên làm trưởng kho, rồi quản lý chuỗi cung ứng, vẫn giữ thói quen đi sớm về trễ. Chị không còn nhắc đến Tần Dịch, kẻ đã bị bắt ở Phúc Châu vì một vụ l.ừ.a đảo khác. Khi thấy tôi bước ra, chị lau mặt, mỉm cười thật nhẹ.
Bà Phó ngồi ở vị trí danh dự, mặc sườn xám xanh ngọc, lén đưa cho Thạch Dương một chiếc khăn tay.
Nhạc nổi lên. Tôi nắm lấy cánh tay ba, người cha đã học cách đi chậm lại bên cạnh con gái, bước xuống lối đi giữa hai hàng ghế. Cuối lối đi, Phó Hoài Cẩn đứng chờ, vest đen, tay nắm c.h.ặ.t đến trắng bệch.
Khi tôi đến gần, anh nhìn tôi, môi mấp máy, không thành tiếng.
"Anh nói gì?" Tôi hỏi nhỏ.
"Anh quên lời thề." Anh thì thầm. "Anh chuẩn bị mười tám câu. Giờ chỉ còn nhớ một."
Tôi nén cười. "Câu nào?"
"Em có đồng ý không?"
Cả sân cười òa. Người dẫn lễ nhìn trời.
"Em đồng ý." Tôi nói, rõ ràng, từng chữ. "Lần này, em tự nguyện."
Đêm đó, khi khách đã về, thư viện chỉ còn tiếng côn trùng, anh ngồi bên bậc thềm, tay cầm cuốn sổ da sờn quen thuộc. Tôi ngồi xuống bên cạnh, tựa đầu vào vai anh.
"Anh viết gì thế?"
Anh đưa tôi xem. Dòng mới nhất, mực còn ướt:
Hôm nay cô ấy là vợ anh. Không phải vì anh sắp đặt. Vì cô ấy chọn.
Tôi cầm bút, viết thêm bên dưới, nét chữ xiêu vẹo của người ngồi trên bậc đá:
Cô ấy đã chọn đúng.
Phía trên đầu chúng tôi, dây đèn trên cây hòe khẽ đung đưa trong gió, và đâu đó trong thư viện, những cuốn sách cổ mà tôi đã dán lại nằm yên trên kệ, vẫn lành lặn như chưa từng rách.
(Hết)
truyen full, truyenfull, truyenfullvn, truyenfulllive
truyenfull,truyenfull vn