Ông gật đầu.
“Con thật sự là tổ sư đời thứ năm mươi tư?”
“Ừ.”
“Vậy tính vai vế…”
Ông im lặng.
Tôi quay sang.
Ông cũng nhìn tôi.
Hai chúng tôi đồng thời nhận ra vấn đề.
Tôi lập tức ngồi thẳng.
“Nào.”
“Gọi tổ sư đi.”
Sư phụ giơ dép.
Tôi chạy.
“Lâm Tri Ý!”
“Bất kính tổ sư!”
“Đứng lại!”
“Không!”
Tiếng cười vang khắp sân.
Tôi chạy qua tổ điện.
Bỗng dừng lại.
Trên tường, Thất Tinh Na Y đã được treo lại.
Tôi không mang nó theo.
Sư phụ từng hỏi:
“Con không mặc nữa à?”
Tôi nói:
“Không.”
Kiếp trước.
Tôi nghĩ truyền thừa nghĩa là phải hi sinh.
Phải chịu đựng.
Phải dùng cả mạng để bảo vệ thứ tổ tiên để lại.
Nhưng sống lại một lần.
Tôi mới hiểu.
Nếu một thứ truyền thừa chỉ có thể tiếp tục bằng cách ép từng thế hệ trẻ tuổi chết vì nó…
Thì đó không phải truyền thừa.
Đó là xiềng xích.
Truyền thừa thật sự là đại sư huynh bị thương vẫn đứng chắn trước sư môn.
Là sư tỷ bị người ta chế giễu vẫn giữ từng bản ghi âm cũ.
Là tiểu sư đệ ngày ngày khắc mặt nạ đến chai tay.
Là sư phụ nghèo đến mức chỉ còn ba nghìn đồng vẫn muốn đưa hết cho đứa đồ đệ vô dụng nhất.
Là Tống Minh Châu biết mình sai thì quay lại cúi đầu.
Cũng là tôi.
Sau khi đã chết một lần…
Vẫn lựa chọn bước lên thêm một lần nữa.
Không phải vì thần chọn tôi.
Mà vì phía sau tôi có người.
…
Một năm sau.
Vu Na Môn mở buổi biểu diễn truyền thừa đầu tiên dành cho công chúng.
Sư phụ yêu cầu tất cả đệ tử biểu diễn.
Đại sư huynh mở màn bằng Thiên Cương Bộ.
Sư tỷ xướng Na âm.
Tiểu sư đệ biểu diễn chế tác thần diện.
Tống Minh Châu biểu diễn Thất Tinh Bộ.
Đến lượt tôi.
MC hưng phấn giới thiệu:
“Tiếp theo chính là người kế thừa thế hệ mới của Vu Na Môn, người từng hoàn thành chín mươi chín bước Thiên Cương Đại Bộ thất truyền—Lâm Tri Ý!”
Tiếng vỗ tay như sấm.
Tôi không xuất hiện.
MC gọi lần hai.
Vẫn không.
Sư phụ ở hậu trường bắt đầu có dự cảm xấu.
“Lâm Tri Ý đâu?”
Sư tỷ im lặng.
Đại sư huynh quay mặt.
Tiểu sư đệ chỉ ra ngoài.
“Tam sư tỷ vừa chạy rồi.”
Sư phụ: “…”
Ba giây sau.
Tiếng gầm vang khắp hậu trường.
“LÂM TRI Ý!”
Lúc ấy.
Tôi đã ngồi trên xe buýt xuống núi.
Điện thoại rung điên cuồng.
Tôi tắt máy.
Đeo kính râm.
Hài lòng mở gói khoai tây chiên.
Đời trước tôi nhảy ba trăm sáu mươi lăm buổi rồi.
Đời này còn muốn tôi tăng ca?
Nằm mơ.
Cô gái ngồi bên cạnh nhìn tôi rất lâu.
Cuối cùng dè dặt hỏi:
“Chị ơi.”
“Chị có phải Lâm Tri Ý không?”
Tôi đẩy kính râm.
“Không phải.”
“Nhưng chị giống lắm.”
“Người giống người thôi.”
Cô bé lấy điện thoại ra.
Trên màn hình là ảnh hot search.
Một bên là ảnh tôi.
Một bên là camera trước đang soi đúng mặt tôi.
Tôi: “…”
Cô bé: “…”
Tôi chậm rãi kéo khẩu trang lên.
“Cô nhận nhầm rồi.”
Cô bé đột nhiên hét:
“LÂM TRI Ý!”
Cả xe quay đầu.
Tôi ôm khoai tây chiên lao xuống ở trạm tiếp theo.
Phía sau có người đuổi theo.
“Lâm đại sư!”
“Xin chữ!”
“Xin chụp ảnh!”
“Đại sư đừng chạy!”
Tôi vừa chạy vừa tuyệt vọng.
Tôi sai rồi.
Kiếp trước chết sớm có một ưu điểm.
Ít nhất…
Không cần đối phó fan.
Điện thoại lại rung.
Lần này là tin nhắn của sư phụ.
Chỉ có sáu chữ:
【Ba phút. Cút về đây.】
Bên dưới là ảnh cây gậy.
Tôi đứng bên đường.
Nhìn trời.
Cuối cùng thở dài.
Quay người trở lại.
…
Chiều tà phủ xuống núi.
Tiếng trống từ Vu Na Môn vọng ra rất xa.
Từng tiếng.
Từng tiếng.
Không còn là âm thanh tiễn một người đi chết.
Mà là âm thanh của những người đang sống.
Trước cổng, tấm biển mới lay nhẹ trong gió.
Trên đó vẫn là hai chữ đã truyền qua hơn trăm đời.
Vu Na.
Tôi từng nghĩ mình sống lại để trốn khỏi số mệnh.
Sau này mới hiểu.
Sống lại không phải để lặp lại con đường cũ.
Mà để có cơ hội chọn lại cách mình bước trên con đường ấy.
Kiếp trước.
Tôi dùng mạng giữ đàn.
Kiếp này.
Có người cùng tôi giữ.
Tôi bước qua cổng.
Sư phụ đang cầm gậy chờ.
Đại sư huynh cười.
Sư tỷ giơ điện thoại quay video.
Tiểu sư đệ âm thầm tránh đường.
Tống Minh Châu khoanh tay xem kịch.
Tôi lập tức quay đầu.
“Bây giờ chạy còn kịp không?”
Năm người đồng thanh:
“Không kịp!”
Tôi thở dài.
Sau đó bật cười.
Ừ.
Không chạy nữa.
Lần này…
Tôi về nhà.
【HOÀN】